May macht wieder den Sommer – also genauer, eine der Sommerjazzwochen in der Unterfahrt. Dazu hat er eine brillante Combo zusammengestellt. Den Bass zupft sein alter Wegbegleiter Thomas Stabenow (zarte 70 Jahre alt), am Tenorsaxophon der andere Uraltkumpel Till Martin, komplettiert mit zwei Youngstern: Trompeter Julian Hesse und Pianist Julian Schmidt ( Gerade mal 26. Das ist die Art Musiker, von der man später angibt, dass man ihn ja schon als ganz jungen gekannt hat).

Ein jeder sehr Hach!

Sie spielen für ein hochbegeistertes Publikum Klassiker aus den Fünfzigern und Sechzigern vom Blue Note Label. Ihre Freude an der Musik und am Zusammenspiel ist sichtbar (Kunststück, einen Meter von der Bühne weg) und ein großer sagenhaft gut ausgesteuerter Ohrenschmaus. Jeder bekommt Raum für ganz exzellente Soli, May selbst brilliert am Schlagzeug, wie immer. Es hätte noch Stunden so weitergehen können.

Das kommt so leicht und unbeschwert daher, fedrig und groovig. Schee! Die wollen bloß spielen und alle, ob musizierend oder hörend lächeln glücksverklärt.

Wer Zeit hat, gehe hin. Die Merchants sind noch bis einschließlich Samstag im Keller.

Hallo Hochsommer,

du bist die Zeit für bloße Füße in Sandalen und Leichtgewand. KEIN Unterhemd. KEIN Schälsche, weil der Hals friert.

Weißt du, wie ich heute früh aus dem Haus gehen mußte? Mützeschalhandschuh, Unterhemd, Pulli, Jacke (3 Schichten! Also zwei zuviel!), warme Jeans und Schuh und Strümpf. Grad, dass ich die Hermelinunterwäsche noch in der Schublade gelassen habe.

Okay, Mütze und Handschuhe waren gelogen. Aber der Rest nicht.

Holla, Hochsommer, heda! Nicht mit mir, nicht im Juli. Jetzt wollen wir den Regler schön wieder hoch drehen und dann da lassen. Nicht, dass die Frau flockblog richtig böse wird.

Poetry-Slammer und Abstrusautor Kirps (s. a. https://flockblog.de/?p=47027) nimmt sich in diesem Buch Geschichten aus dem europäschen und angelsächsischen Kanon zur Vorlage und läßt sie in seiner Deutung vollkommen neu lesen.

Kafkas “Verwandlung” aus der Perspektive einer zum Menschen gewordenen Stubenfliege ist ein wunderbar gelungenes Kabinettstück, die anderen auch. Mein Favorit ist die Geschichte der Sklavin Tullia und deren Umsetzung ihrer Maßnahmen zu Jobzufriedenheit, basierend auf Prosper Mérimées mir nicht bekannter Erzählung „La Venus d`Ille“. Frage mich allerdings, inwieweit sie selbst Herrn Mérimée vertraut vorkäme und finde, dass das ganz egal ist.

Wer gerne gut unterhalten wird und vielleicht Lust hat, auch mal was vorzulesen (zB die Geschichte vom entlaufenen Eisbären aus dem Berliner Zoo und seine Begegnung mit der hippen Hauptstadt), der ist hier richtig gut bedient.

Bei Penny ist der Sprung auf den Puppenzug vielleicht doch ein bißchen daneben gegangen…

Das Plakat hingegen halte ich für sehr geglückt.

Aus der Zeitung von heute:

Wahrscheinlich ein Löwen-Leguan.

Es steht zu hoffen, dass endlich sämtliche Medien ihren Teil zur Füllung des Sommerlochs mit der Berliner “Causa Leo” beigetragen haben. Es war alles dabei, vom Spiegel mit “Die unerträgliche Leichtigkeit des Schweins” über die Daily Mail mit “BERLIN LION TERROR”.

Nun ist aber wieder alles gut. “Keine Löwin in Berlin” (wer hier nicht sofort Stephan Remmler im Ohr hat, ist einfach zu jung), nicht in Zehlendorf und auch nicht in Kleinmachnow. “Berlin hat nur Schwein gehabt”.

Der Thrift-Shop in Chicago hat mir statt des bestellten einen anderen Comic zugeschickt und mit sehr professionellem amerikanischen Kundenservice sofort die Rückerstattung des Geldes veranlasst. Außerdem soll ich das Buch nicht lang zurückschicken, sondern einer Wohltätigkeitseinrichtung spenden. Jaha. Schon. Aber wenn ich ausnahmsweise mal was in die Hände kriege, das ich mir nicht selbst ausgesucht habe, will ich es vor der Charity lesen. Könnte ja eine großartige Entdeckung sein.

Ist es nicht.

„Goodnight Paradise“ liest sich vielmehr wie das Storyboard zu einem recht vorhersehbaren Vorabend-Fernsehkrimi. Kulisse ist das im Prozess der Gentrifizierung befindliche Venice Beach, der pazifische Ozean, verdreckte Straßen, glänzende Neubauten. Wie’s halt so ist, wenn es wo schön ist. Die handelnden Personen: Der Penner mit dem goldenen Herzen, sein entfremdeter Sohn, sein guter Penner-Kumpel mit dem Van und dem nahezu unerschöpflichen Biervorrat. Eine Latina-Polizistin mit einem corazón de oro sowie eine Handvoll austauschbarer Korrupt-Cops. Ein neureicher Tech-Richie-Rich, der für seine geldigen Bonzen-Buddies in seinem Haus in den Hügeln Pool-Parties mit nahezu unerschöpflichen Mengen an Alkohol, Drogen und frischem Mädchenfleisch schmeißt. Eine blonde Ausreißerin aus einem Fly-Over-State, die von einer schon „street-wisen“ junge Frau zu einer dieser Parties mitgenommen wird. Ihr schwuler schwarzer gemeinsamer Skateboard-Freund mit dem Käppi. Dessen BFF, der in bester Nazi-Tradition erzogene hakenkreuztätowierte Hart-wie-Kruppstahl-Zäh-wie-Leder-Blond-wie-Bardot Jung-Arier. Zwei sehr brutale Schläger, in den entsprechenden Filmen heißen solche Typen „Muscle“, hier “Doom and Pete”.

Was jetzt passiert, liegt auf der Hand, oder? Genau.

Ausreißerblondie kriegt auf der Party Roofies ins Glas und wird vergewaltigt (beinahe), Streetwisie filmt das. Am nächsten Tag liegt Blondie tot im Müll und Streetwisie ist auf der Flucht. Vor so ziemlich allen, weil jeder irgendwie verwickelt ist. Zum Schluss sind (fast) alle recht brutal zu Tode gekommen, auch Streetwisie ganz kurz vor knapp, beiiiinahe hätte sie den Absprung geschafft. Nur der alte Goldherzpenner ist übrig und verteilt das erpresste Geld, das keinem mehr nützt, wie seinerzeit Robin Hood unter den Hungrigen und Elenden ohne Obdach. Nebenher noch Klimakatastrophe, verschmutzter Ozean, lodernde Waldbrände und Rauchschwaden. Dann aber endlich: Aus.

Die Zeichnungen sind nicht über die Maßen gut, das Medium Comic, die Macht der Kombination aus Bild und Sprache wird nicht wirklich genutzt. Das Buch fühlt sich an wie etwas, in das man zufällig hineinzappt und dranbleibt, weil man doch wissen will, wie es ausgeht. Um es zehn Minuten später vergessen zu haben.

Freut euch. Ihr müsst das nicht lesen, weil ich es schon ohne Freude getan habe. Und freu dich erst recht, „Charity of my Choice“. “Goodnight Paradise” ist unterwegs.

Es habe sich der Kandidat, berichtet die Kollegin heute aus einem Vorstellungsgespräch, vor allem durch eins hervorgetan, nämlich:

Man habe sich einstimmig gegen ihn entschieden.

“Und weißt du, Sabine, was die Klux an der Sache war…?” Nein, weiß ich nicht. Werde es wohl auch nie erfahren, weil ich viel zu beschäftigt war, diese synapsodale Verirrung unter dem Motto “The Clan never forgets” für den flockblog aufzuschreiben.

Mann, was das ein tolles Konzert! Immanuel Wilkins ist einer von den Musikern, die einen Blutbund mit irgendeinem Dämonen geschlossen haben müssen – sonst kann man einfach mit 25 noch nicht so gut sein. Wo will der mal hin, wenn er doppelt so alt ist? Meine Herren!

Gleich die erste Nummer, “Warriors” reißt einen mit ihrer wilden Energie vom Stuhl. Schon mittig sind Wilkins am Altsaxophon und sein göttlicher Quadruple-Hach!-Schlagzeuger Kweku Sumbry (der hat gleich daneben unterschrieben) schweißgebadet, sie steigern sich aber doch immer noch weiter bis in ein grandioses Finale, kongenial unterstützt von Micah Thomas am Piano und Bassist Daryl Johns. Was für eine Power, was für ein Groove!

Sie können aber auch ganz anders. Das letzte Stück vor der Zugabe, dessen Namen ich leider nicht weiß, war sowas von magisch-mystisch-medidativ, dass ich in endlosen Wüstendünen in den stahlblauen Augen imaginärer Tuaregs ertrunken bin. Doch. Genau so.

Ich war so beseelt, dass ich dem MVV sogar nachgesehen habe, dass man vom Max-Weber-Platz bis zum Haderner Stern weit über eineinhalb Stunden in einer bunten Auswahl von Verkehrsmitteln brauchen kann. Die Nacht war lau und ich gnädig. Ich gehe aber davon aus, dass zukünftig auf der Strecke der U6, zwischen Implerstraße und Odeonsplatz die weltschönsten und -stabilsten Weichen verbaut sein werden. Mindestens.