Der katholische Kindergarten gegenüber hat einen schönen schattigen Garten. Die aufsichtsführenden Nonnen lassen ihre Schützlinge gerne draußen herumtoben, was im wesentlichen heißt, dass sich die Kids laut schreiend und kreischend selbst mit Fangerlesspielen unterhalten und danach ermattet am und im Sandkasten herumhängen. Das nutzen dann die Voll-Pinguine im dunklen Habit, um sich nach drinnen zurückzuziehen.

Zurück mit der Verantwortung für den korrekten Umgang mit Eimerchen und Schäufelchen bleibt eine Novizin mit weißem Schleier (daraus und dass sie noch sehr jung ist, habe ich den Novizinnenstatus abgeleitet, kann aber auch falsch liegen), an deren Berufung ich allerdings leichte Zweifel hege. Schleier, ja. Perfekt.

Aber darüber hinaus: Jeans und Sneaker. Wäre vielleicht auch noch gottgefällig, was weiß ich denn schon. Aber welches Glaubensbekenntnis sieht vor “Lebe wild und frei”, wie’s auf ihrem T-Shirt steht? Ich habe die allesamt restriktiver in Erinnerung.

Ich bin ja noch aus der Generation, die im Dauerdialog mit ihrem Inneren Schmied antike Waffen in überholte landwirtschaftliche Gerätschaften umdemmeln wollte, in Massen zu Friedensdemos pilgerte, griffige Thesen wie “Petting statt Pershing” zu Munde führte und Wörter wie “NATO-Doppelbeschluss” fehlerfrei aussprechen konnte (fragt Oma).

Inzwischen bin ich so tief gesunken, dass ich gelegentlich morgens mit gezückter Wasserpistole auf den Balkon gehe, in Richtung “Guruh-Guruh” feuere und den aufgescheuchten Flatterviechern noch einen Guß nachschicke. Außerdem nehme ich mit klammheimliche Freude (fragt Oma) zur Kenntnis, dass andere Nachbarn ebenfalls aufgerüstet haben und ihre Wasserpistolen locked, loaded und griffbereit auf ihren Balkonen liegen haben – auch wenn es bloß kleine quietschgelbe Amateurmodelle sind und keine Profipumpguns wie meine.

Mache ich alles nicht mehr oft, denn meine Flatterfähnchenabwehr zeigt Wirkung, die Kackbratzentauben lassen mich morgens ausschlafen und bescheißen andere Balkone. Mir würde das vollkommen reichen. Ab und zu mal ballern, kein Dreck mehr. Nicht aber dem einen oder der anderen aus meiner Lesergemeinde. Mich erreichen Beschwerden, dass ich keine lustigen Taubengeschichten mehr schreibe. Tssss.

Schafft euch doch eigene Scheißviecher an, ey!

Auf dem Bankerl neben meinem sind zwei Philosophen im ernsthaften Austausch. Es geht um Frauen. Einer faßt sein Urteil über eine frühere Partnerin wie folgt zusammen: “Sie is ja koa Schlechte, aber a Matz is sie scho!”

Ich arbeite noch an einer Übersetzung ins Hochdeutsche, bin aber sicher, dass es nicht eleganter geht als im Bayerischen.

Der ansonsten potthäßliche Partnachplatz wird durch den demnächst sein zehnjähriges Dortstehjubiläum feierndes und sehr gut kuratierten roten Bücherschrank stark aufgewertet. Heute ist viel Betrieb, aber ich habe viel Rentnerinnenzeit sowie eh schon ein Buch dabei, und setze mich in aller Ruhe zum Abwarten bis der Andrang vorbei ist auf ein Bankerl und beobachte folgende wunderschöne Szene:

Ein Herr und eine Dame geben den Bücherschranktanz. Nicht bekannt? Das ist eine sehr einfache Choreographie: die Schränke sind im allgemeinen einen guten Meter breit. Mit normalguten Augen ist es möglich, ungefähr die Hälfte der Titel auf den Rücken der dicht an dicht stehenden Bücher zu lesen, weiter drüben wird schwierig. Daher gebietet die Bücherschranketikette, dass eine Person ihre Seite verläßt, in einem mittelgroßen Bogen um die andere herumgeht, die derweil auf die verlassene Position aufrückt, während der Bogengeher deren ursprünglichen Platz einnimmt. Dann kann das Buchrückenlesen neu beginnen.

Das tun die beiden erst auf der einen, dann auf der anderen Seite des Bücherschranks (wo ich sie noch viel besser sehen und hören kann) und kommen, wie das oft geschieht, über ein Werk ins Gespräch. Sie mögen es beide nicht und finden den Autor doof, das schweißt zusammen und sie unterhalten sich weiter. Er sagt, dass er hier nachher verabredet und extra früher gekommen ist, damit er noch Bücher gucken kann. Sie sagt, dass das bei ihr ganz genau so ist und dass sie hofft, noch ein gutes Buch zu finden, damit sich wenigstens der Weg gelohnt hat, wenn der Mann nix taugen sollte.

Weil das Leben als Geschichtenerzähler nicht sonderlich raffiniert ist, gibt es keine überraschende Wendung mehr und sie kommen drauf, dass sie jetzt miteinander ein Blind Date haben. Ich wüßte ja schon gerne, wie das ausgeht. Aber jetzt sind sie weg und ich habe den Schrank für mich und muss für das mitgenommene Buch nicht einmal tanzen.

Ich war gestern um Viertel nach Fünf am Rosenheimer Platz verabredet.
Normalerweise dauert es von hier nach dort mit der Bahn/den Bahnen nicht mal eine halbe Stunde, aber zur Zeit ist es, noch dazu am Wochenende, reines Glücksspiel. Also breche ich um 16:00 Uhr auf und habe ein angebissenes Buch dabei.

Schon beim Einsteigen ist die U-Bahn zum SEV-Bus rappelvoll mit Sailor Moons und Anime-Geschöpfen mit Spitzenmiedern, Wipperöckchen, Spitzenstrümpfen, abstehenden Zöpfchenen und jeder Menge Gebimsel und Gebamsel und Schleifchen hier und Spitzchen dort – und eine jede kunstvoller geschminkt als die andere und Glitzer auf allem, wo Glitzer irgendwie haften kann. Mit jeder Station werden es mehr, der Geräuschpegel dürfte ungefähr bei Gänsefarm kurz vor Weihnachten liegen… irgendwas muss ich verpasst haben. Hab ich, aber nachdem sich mehr und mehr Frauen aller Altersgruppen mit BTS-Tour-T-Shirts noch dazuquetschen wird mit klar: die Jungs haben ihren Wehrdienst absolviert und sind wieder auf Sing- und Hüpftour.

Und: diese Wesen, mit ihren Feenflügelchen und durchsichtigen Alles-Mögliche-Beuteln wollen als nächstes in meinen SEV-Bus. Alle. So unauffällig wie es nur geht dränge ich mich an der Behelfsbushaltestelle ganz nach vorne und habe nach einer Viertelstunde Wartezeit einen Saudusel: eine Zusteigetür hält genau vor mir. Hätt’ ich selbst nicht gedacht, wie schnell und wendig ich mich in den Fenstersitz schrauben kann. Ab da ist mir alles wurscht, selbst Sauerstoffmangel und Lärmpegel, ich sitze gut und will ja mal nicht so sein.

Der Bus schaukelt durch die Baustellen und Staus in Schlachthofviertel und Lindwurmstraße, umfallen kann keine, so dicht gesteckt wie die sind, zusteigen eigentlich auch nicht, trotzdem drängen immer noch ein paar dazu, uff! Aber sie sind alle lieb und nett und achtsam miteinander und so verläuft auch das Aussteigen am Sendlinger Tor ohne Zwischenfälle. Beim Versuch, zur U-Bahn abzusteigen, gibt es einen leichten Rückstau, denn der Bahnsteig unten ist schwarz vor Fan-Girls, aber auch der löst ich irgendwie auf und in der dritten U-Bahn, die hier voll beladen abfährt, finde ich für die eine Station, die ich bis zum Umsteigen in die S-Bahn am Marienplatz fahren muss, einen Stehplatz.

Nach eineinviertel Stunden treffe ich, ganz genau pünktlich, zu meiner Verabredung ein und die Mädels sind unterwegs zum Konzert. Alle glücklich.

Auf dem Heimweg treffe ich sie alle alle wieder. Verschwitzt, mit teilweise aufgelöstem Make-up oder Frisur, Laufmaschen und Trägern auf Halbmast sowie angeknitterten Flügelchen oder Matrosenkäppis. Aber glücklich. Und noch lauter als auf dem Hinweg, weil sie jetzt ständig Best-of-Medleys anstimmen und dann alle alle alles mitsingen. Tanzen geht in der Enge nicht, aber es ist nicht so, dass sie es nicht versucht hätten.

Glückwunsch, koreanische Unterhaltungsindustrie. Erfolgreicher geht nicht. Die Literatur leidet allerdings: ich habe mein Buch nicht einmal aufgeschlagen.

Recht lauthals und im enggepackten SEV-Bus sehr vernehmlich, tauscht sich ein Grüppchen Gen-Zler aus, über das Leben an sich und die Teuerung im besondern. Gerade Europaflüge seien ja quasi un-be-zahl-bar geworden, habe man doch erst neulich wieder bei dem Wochenende mit den Mädels in Palermo gemerkt. Oder dieser Stockholm-Stint, wegen dem* Konzeptstore, teuer teuer teuer.

Oder neulich, der Trip nach Paris. Da habe man den Regelpreis bezaht, sie dafür 2 Stunden (“länger als der Flug”) im überhitzten Flieger festsitzen lassen “und die haben uns nicht mal das Wasser gereicht”.

Kann halt nicht jeder.

.

* Ich bin Boomer. ICH weiß, dass da ein Genitiv hingehört.

Man könne, sagt bedeutungsschwer die Führerin einer Gruppe, während sie die Hörhilfen ausgibt und versucht, ihre Schäflein zu sammeln und zu zählen, den Titel der Ausstellung ja nun auf zwei Arten lesen: einmal als Aussagesatz, bestehend aus Subjekt, Prädikat und Objekt oder aber auch als Aneinanderreihung starker Substantive. Jaha. Wissen wir das auch, lassen das Rudel schnell hinter uns und gehen entspannt selber gucken und verstehen.

Die Ausstellungsmacher springen fröhlich durch die Epochen und zeigen Frisuren (Haupt- und Barthaar) gedreht, gezwirbelt, gesteckt, zu Türmen coiffiert, gelöst und wild, pigmentfrei und knatschbunt, quasi alles. Außer Pippi Langstrumpf, dennoch, die Ausstellung ist recht heiter und lebhaft, schließlich ist Haar ein Thema, das nun wirklich jeden betrifft. Auch der politische Aspekt wird behandelt und die Zerstörung des Individuums, wenn Haar gewaltsam geschoren wird, sei es, weil ein Mensch weggesperrt, zur Armee eingezogen (“Hair”) oder wegen Fraternisierung gebrandmarkt werden soll.

Und dann gibt es noch den Friseursalon, in dem Besucher und Innen aufgefordert sind, auf altertümlichen Barbierstühlen Platz zu nehmen und vor riesigen Spiegeln ihre ganz persönliche Frisur wählen. Zum Glück sind keine kleinen Kinder da, so dass auch große Spaß an diesen Albernheiten haben können… Die Bearbeitungszeit wird mottogerecht mit Waschen, Legen, Föhnen begründet, das Resultat ist sensationell. Oder?

Dann haben wir genug von Haaren und das schöne Café in den Fünf Höfen, das man von oben aus dem Museum schon sehen kann serviert Eiskaffee, läßt dazu seinen Brunnen plätschern und München bietet alles auf, was es an Leuten zu gucken geben kann.

Das Leben ist schön.

Bloß der Öffentliche Nahverkehr enttäuscht bitterlich – dieser Drecks-SEV während dieser Hitze bringt es tatsächlich fertig, auf zwei unterschiedlichen Routen jeweils knapp eine Stunde damit zuzubringen, seine Passagiere von Hadern bzw. aus der Innenstadt wieder zurück zu transportieren. What an utter shyte!

Spontan und wie immer viel zu kurz hatte sich der Auslandskorrespondent des flockblog auf einen Besuch angesagt. Wir haben die Zeit gut genutzt und lauter schöne Dinge in unternommen – im Schatten und in gut gekühlten Räumen.

Wie sehr schön, dass du da warst, wie sehr schön, dass die Bahn dich ohne nennenswerte Verspätungen und wohlklimatisiert hin- und her spediert hat und ich freu mich schon jetzt auf das nächste Mal!

Bevor ich dieses Buch verschenke, wollte ich doch mal kurz hineinlesen, um sicher sein zu können, dass es wirklich so wunderschön ist, wie der Titel verheißt. Ist es.

Jedem der Wörter ist ein Zitat vorangestellt, in dem es verwendet wird, schon allein das macht Freude. Und die Auswahl erst! Die die Wörter zusammengetragen habenden Autoren schreiben in ihrem Vorwort: “Vielen Wörtern dieser Art liegt eine Geisteshaltung zugrunde, die wir heute leicht als altmodisch empfinden. Langsamkeit, Bedächtigkeit, Sorgfalt und auch ein gewisser Autoritarismus schwingen bei manchen von ihnen mit. Andrerseits sind sie eben sehr genau in ihren Nuancen – und sie sind eindeutig erfunden worden, sind also Sprachkunstwerke im Kleinen.” Hätte ich nicht schöner sagen können, darum habe ich zitiert.

Wer in seiner Welt eine ebenso sprachnärrische Person wie mich hat, macht der mit diesem Lexikon eine Freude. Ganz bestimmt.

Nicht nur, dass mich die zuverlässigste Elfmetermelderin von allen auch mitten in der Nacht noch vom anstehenden Schußwechsel informiert, nein, sie sagt mir auch gleich, wem ich die Daumen drücken soll (Hopp Schwiiz!).

Steht eh außer Frage, dass sie selbstverständlich auf den Gewinner setzt, oder?

Danke, Frau R. aus M. Weiter so!