Sonst haben sie hier auf dem Hunsrück nicht viel, aber Wetter, das können sie. Montags Sturm. Hatte ich ja schon erzählt. Dienstags, weil’s so gut ankam, weiter Sturm und nachmittags ein ausgewachsener Blizzard, der binnen einer halben Stunde 20cm Neuschnee brachte, der dann auch erst mal liegenblieb. Zumindest so lange, bis ich mich schlafen legte. Dann setzte ordentlich Regen ein, morgens war kein Restchen Weiß mehr geblieben, dafür hatten alle Kopfschmerzen. Mittwochs regnete es unverzagt weiter, bis dann nachmittags die Temperaturen abstürzten, der Regen gefror und Neuschnee die tückischen Eisfelder auf den Straßen tarnte. Ich hatte erwähnt, dass der Autoverleih traditionell weder Eisschaber noch Beselchen zu “winterfesten Ausstattung” eines Mietwagens zählt? Was machen eigentlich Nichtraucher in dieser Situation?

Und so geht das weiter. Der ganze Landstrich unter einer geschlossenen Eisdecke. Ich hätte doch gleich im Januar in den Süden abhauen sollen.

Seit gestern bin ich zum letzten Mal im Leben auf Montage im Hunsrück und der Sturm pfeift und tobt, dass man sich förmlich hineinlegen könnte, ohne hinzufallen.

Das wäre ich ja fast noch bereit, gnädig zu übergehen (doch, doch, ich bin so). Aber der Krach. Ma-hann! Der hat heute früh sogar das Siebene-Läuten verblasen. Und das muss nun wirklich nicht sein, ey.

In der Literaturwissenschaftlerschule wird gelehrt, dass das Schreiben von Kurzgeschichten und Romanen jeweils sehr unterschiedlicher Talente bedürfe, und nur die wenigsten Autoren (generisches Maskulinum) in beiden Disziplinen gut sei.

Das ist natürlich Schwachsinn. Wer ko der ko, und verwendet für das, was er erzählen will, die seiner Geschichte angemessene Anzahl an Wörtern. Aus. So einfach.

Und nun zu Herrons wunderbaren Kurzgeschichten. Hach! Einer und einem jeden sehr ans Herz gelegt, die und der sich intelligent unterhalten lassen will. Außerdem habe ich noch in jeder den einen Satz gefunden, den ich gerne sofort nach dem Lesen auswendig gekonnt hätte, um ihn im Bedarfsfall zitieren zu können. Double-Hach!

Inzwischen schon längst wieder an einem Sachbuch, das sich mit dem kurzen “Höhenrausch” zwischen den letzten beiden Weltkriegen befasst…

Wenn die Verve, mit der die Nachbarn ringsherum die bösen Geister weggeknallt haben, ein Indikator für deren Restbestand sein sollte, dann würde ich sagen, er beläuft sich im negativen Bereich. Manche, schien es, gingen nämlich sogar in die Verlängerung: kaum war irgendwann nach Mitternacht das vorrätige Pulver verschossen, flugs bei böllerheld.de eilnachbestellt und keine halbe Stunde später legten sie wieder los. Hadern, kann ich mitteilen, hat alles getan, damit 2025 ein gutes Jahr wird. Kein einziger böser Geist mehr. Nirgends. Alle zu Staub zerfallen.

Wir haben denn auch Neujahr damit begangen, einen Ausflug ins vorbildlich sonnenbeschienene Umland mit weiß-blauem Bayernhimmel und Alpenpanorama mit schneebepuderten Gipfeln zu machen und im Wald zwischen Säulen zu lustwandeln. Im Wald? Zwischen Säulen? Lustwandeln? Aber ja. Wir waren haben die Künstlersäulenhalle in Polling besucht (https://stoa169.com/de/idee/) und es sehr genossen, an einem herrlichen Wintertag zu betrachten, was kreativen Köpfen alles einfällt, wenn es eine vorgegebene Form zu gestalten gilt. Sehr Hach! Ich habe mir als Motto für dieses Jahr mitgenommen “Eile mit Weile – The Graceful Haste”.

Das Gestalten einer vorgegebenen Form hat uns dann wohl auch inspiriert, fürs Dinner einen Pizzateig zu halbieren und dann “unsere” Hälften mit dem belegen (und würzen) zu lassen, was wir jeweils für wohlschmeckend halten. Ich wünsche allerdings zu betonen, dass der Gast allein die Verantwortung für das Ausbringen eines halben Pfundes Gratinkäse trägt… War aber gut.

Den letzten Tag haben wir planlos vertändelt, dies und das geplaudert und dann war auch schon wieder Abend und die Zeit für die Abreise gekommen. Den Rückweg hat die Bahn weniger aufregend gestaltet als die Hinreise, wo der gebuchte Zug kurzfristig “abgesagt” worden war und mein Gast ist nun wohlbehalten wieder angekommen, wo er sein soll. Was beweist, die bösen Bahngeister sind vertrieben. Hah!

Vielen Dank, dass du da warst. Ich habe die Zeit sehr genossen.

Vorhin, als ich mit dem Besuch aus Amerika am Waldfriedhof verbeifahre, protzt der mit seiner Ortskenntnis. Hier, rechts von uns, sagt er, liege das Waldsterben.

Nimm das, KI. Das kriegst du nicht hin.

Man tut im Resi was für auswärtige Gäste, die des Englischen mächtig sind. Hoch oben über der Bühne werden “Obertitel” eingeblendet – gut zu sehen dürften sie von der hinteren Hälfte des Parketts und von den Balkonen sein, bei uns in der dritten Reihe hätten sie nicht unbedingt zu besserem Verständnis, sondern ganz sicher zu schrecklicher Genickstarre geführt. Aber anyway, wir sind ja hier nicht zwengs Übersetzung, sondern wegen Shakespeare. Also gleich auf ins Autohaus.

Autohaus? Ja. In der hier gespielten Fassung von Stephan Kimmig, Barbara Sommer und Ensemble unter der Regie des erstgenannten, gibt es keine irdischen Könige mehr, sondern Besitzerin und Besitzer zweiter fusionsbereiter Autohäuser, die irgendwie auch zarte Bande knüpfen, aber noch nicht so ganz. Das ist sehr unsinnig aufgepappt. Es hätte gereicht, dass die beiden als Titania und Oberon auftreten, sie mit hüftlangen blonden Dreads, er im Faltenrock und Tarnparka.

Der Schwerpunkt dieser Inszenierung sind Gier und Trieb und Verlangen und Liebe und Leiden. Das funktioniert sehr hübsch im nächtlichen Wald, in dem Hermia, Demetria (ja, ich weiß), Helmut (jaha, ich wei-heiß) und Lysander herumirren und -wirren, und läßt in tiefe Abgründe schauen, als Oberon seine Titania mit einem Tier zusammenbringt – wenn sie ihn nicht will, soll sie doch für ein Monster liebeskrank werden. Ätsch! Sein williger Helfer und Komplize Puck ist ein blondierter Sportklamottenträger mit Schnäuzer und Sonnenbrille und hat kein gutes Herz. Und die Truppe um Petra Squentz (jaha)… Ach. Florian von Manteuffel rampensaut als Zettel über sich hinaus. Göttlich. Die anderen drei scheinen über ein Austauschprogramm im Rahmen der EU auf die Bühne des Resi gekommen zu sein.

Mein Gast und ich sind unterschiedlicher Meinung, was die Aufführung des Handwerkerstücks “Piramus und Thisbe” angeht. Er findet, das habe es gebraucht, weil man ja doch an den Proben im Wald und anderen Verwirrungen als Publikum schon so intensiv teilgenommen habe. Ich finde ja, eher nicht.

Aber es haben selbst die Autohäuser fusionert, also Happy End? Oder?

Im Sommer hatte ich Uwe Neumahrs Einlassung zu den Berichterstattern und -innen der Nürnberger Kriegsverbrecherprozesse gelesen (s. https://flockblog.de/?p=48524) und im Quellenverzeichnis (ja, ich lese sowas) den eigentümlich faszinierenden Titel der Eindrücke Rebecca Wests entdeckt und das Buch, weil nur noch antiquarisch erhältlich, seitdem gejagt. Neulich konnte ich die Erstausgabe der Edition Tiamat von 1995 (!) in der Übersetzung von Elke und Gundolf Freyermuth auftreiben und heute endlich lesen.

Rebecca West war ihrer Zeit sicher immer voraus und hatte eine sehr eigenen von deren Billen und Unbillen geprägten Blick auf die Dinge. So läßt sie sich zum Beispiel auf den letzten Seiten des Buches ausführlich über Hinrichtungsmethoden aus und warum der vom Tribunal der Siegermächte gewählte Strang für die Vollstreckung der Todesurteile eine humanere Lösung ist, als die Axt, die das deutsche Strafrecht vorgesehen hätte.

Das Buch ist weniger Berichterstattung als ein Meinungsstück und eine sehr literarische Beschreibung des Nachkriegsdeutschlands des Jahres 1946, der wenigen Deutschen, mit denen sie in Kontakt kommt und den sehr unterschiedlichen Vertretern der Allierten, Justizangestellte, Richter, Presse, Prominenz. Sie bleibt für die gesamte fast einjährige Dauer des Prozesses in Nürnberg, beschreibt die Atmosphäre lähmender Langeweile, die sich über all diese Menschen zu legen beginnt, die doch eigentlich nach getanem Krieg endlich nur nach Hause wollen, beginnt eine Affäre mit einem der Richter, kommt mit anderen Reportern rum und traut sich was (man denke Lee Miller und Badewanne). Nur manchmal geht es mit ihr durch, dann opfert sie die überparteiische Sachlichkeit ihrer Erzählung auf dem Altar des Boulevard (wenn sie Göring in ein paar schnellen bösen Strichen als “Puffmutter” zeichnet oder Schirach als “mäuschenhafte Gouvernante”). Insgesamt aber ist dieses Buch ein extrem lesenswertes Zeitzeugnis. Und ja, es kommen Alpenveilchen vor.

Die Übersetzung ist von zwei Literaturwissenschaftlern, die sich dankenswerterweise auch mit den Anmerkungen besonders Mühe gegeben haben – mein Exemplar kann ausgeliehen werden.

Ich bin mir nicht sicher, ob irgendwer die bestenfalls mittelguten Cormoran-Strike-Geschichten verfilmt hätte, wäre nicht das schlecht gehütetste Pseudonym aller Zeiten, nämlich, dass der Strike-Autor Robert Galbraith in Wirklichkeit die Harry-Potter-JK Rowling ist, rechtzeitig vor dem Erscheinen des ersten Bandes ausgeplaudert worden. Nun gehört der “neue Strike” zur Weihnachtstradtition der BBC und keiner kommt mehr aus der Nummer raus.

Als diese nunmehr sechste Geschichte als Buch erschien, stieß sie in den Rezensionen nicht auf große Begeisterung. Zu lang, zu viel Gelaber, zu wirrer Plott. Ich habe das Buch nicht gelesen (mir hat es bisher bequem gereicht, auf die Verfilmungen zu warten), sie scheinen aber recht gehabt zu haben. Zu lang auch die Verfilmung (vier einstündige Folgen), Gelaber und gefühlt unendlich viel Zeit damit verbracht, den Ermittlern zuzusehen, wie sie in Chatrooms, Foren, Computerspielen und sonstigen Internetzeitstehlern nach Hinweisen auf den Täter suchen. Nebenher noch rechtsradikale Terrorzellen, Künstlerkommunen und sonstige Nordic-Verschwörer, die seltsam aufgepappt wirken – nicht zuletzt, weil sie es sind. Ich hätte dieses Drehbuch nicht schreiben wollen.

Der Fall ist fad und wirr, die Ermittlungsprämisse, dass einer (sichtbar!) online sein muss, um der Täter zu sein, arg schwachsinnig und weil jeder Zuschauer, der je whodunnits gesehen hat, ohnehin schon relativ früh den Schurken hätte benennen können, bleibt die spannendste Frage über diese langen vier Stunden, ob sie, Cormoran Strike (Tom Burke) und Robin Ellacott (Holliday Grainger) sich denn jetzt endlich kriegen. Wobei selbst die Beiden an der Frage das Interesse zu verlieren scheinen. Ganz kurz wallt Hoffnung auf, wenn Strike lebensgefährlich verwundet wird (sie wird doch die Serie nicht beenden?) – aber die nächste Szene spielt im Krankenhaus. Woraus man folgern darf: Nächstes Jahr ist auch bei der BBC voraussichtlich wieder Weihnachten.

Nachtrag: Wer immer das sehr krude Computerspiel erfunden hat, das dann wesentlich zur Aufklärung beiträgt, dürfte sich damit an Ms. Rowling gerächt haben – sowas spielt in der heutigen Zeit niemand mehr. Da war Pong spannender, die Alten wissen, wovon ich rede.

Nicht anschauen, wiewohl sich die Schauspielerriege insgesamt wacker schlägt. Aber das reicht nicht, um vier Stunden Lebenszeit zu vergeuden.