Insta, vermeldet ein junger sich dort tummelnder Mensch, der natürlich nur die Kurzform verwendet, laufe inzwischen über von Nacktfotos. Will heißen: nackte Oberarme mit Pflästerchen drauf.

Wie so ein Bild heißt? Ist doch klar, das ist ein “Impfie”.

So ein aller-, aller-, allerliebster Zeichentrickfilm! Der Plot ist denkbar einfach: früh verwitwete junge Frau zieht mit Säugling und Kleinstkind aufs Land, um sie dort fern von den Unbillen städtischer Zivilisation großzuziehen. Der Twist: Papa war ein Werwolf. Der Film begleitet Heldin Hana (“Blume”) und ihre Kinder Yuki (“Schnee”) und Ame (“Regen”) über ungefähr 12 Jahre, dann sind die Lebenswege der Wolfskind/-welpen angelegt und gefestigt und die Mutter bleibt alleine in ihrem Haus in den Bergen zurück.

In wunderschönen Bildern (Hach, die Jahreszeiten! Hach, die Gewässer! Hach, die Farben, Farben, Farben!) erzählt Autor und Regisseur Mamoru Hosoda eine Geschichte vom Heranwachsen und Erwachsenwerden, von Mutterliebe und extrem gegensätzlichen Geschwistern, vom Scheitern und Gelingen, vom Anderssein und Dazugehörenwollen. Ruhige und dramatische Zeiten, wie es halt so ist im Leben. Er spielt ganz großartig mit Farbsymboliken (die Reflexion einer winzige Gestalt im gelben Regenmantel in einer Pfütze nach dem großen Unwetter, eine weiße Winterlandschaft, nur aufgebrochen von bunten Schals) und hat ein ausgesprochen gutes Auge für Details wie Regentropfen auf Lotusblättern oder in einem Spinnennetz, Tropfen aus einem durchnäßten Fell, von Tauwasser geschwollene Bachläufe. Hach! Hach! Hach!

Der Animationsstil entspricht sicher nicht mehr den heutigen Sehgewohnheiten, ist aber in seiner schlichten Ruhe und Detailverliebtheit eine Wohltat fürs Auge. Tut zwischendrin mal ganz gut. Darum: Anschauen! Anschauen!

Ich hätte mal vorher die IMDB konsultieren sollen, s. https://imdb.to/3xDImqJ, da hätten sie mir gleich gesagt, dass der Film unmöglich zu verstehen ist, wenn man sich vorher nicht durch umpfzig Staffeln britisches Ihr-da-oben-wir-da-unten gesehen hat. Kann aber mitteilen, dass es sich wohl um das Insel-Schauspielerversorgungs-Pilcher-Traumschiff-Äquivalent zu handeln scheint. Mir war, als hätte ich so gut wie jedes Gesicht schon mal in einer anderen Film- oder Fernsehproduktion gesehen.

Und Maggie Smith’s Dowager Countess of Grantham ist tatsächlich das herrliche Giftstück, dessen Beschreibung man auch als Nichtschauerin mit Zugang zu Trivialpopkultur (ja Internet, du bist gemeint!) nicht entgehen konnte. Gegen die ist Marthe Schwerdtlein ein Waisenmädchen. Aber ihre Aperçus reichen nicht, als dass man den ganzen Film mit seinem undurchdringbaren Beziehungsgeflecht sehen mögen wollete.

Dann doch lieber wieder was lesen.

Also, pass auf: London im viktorianischen Steampunk. Frauen, die aufgrund eines bis dato unerklärten Himmelsphänomens auf einmal mit bis dato unerklärbaren übermenschlichen Fähigkeiten ausgestattet sind und von einer sehr sinistren Männer-mit-dicken-Koteletten-Organisation und deren maskierter Assassinen-Kavallerie in atemberaubenden Verfolgungsjagden durch enge Kopfsteinpflastergäßchen zur Strecke gebracht werden sollen.

Waha?

Ja, ich weiß auch noch nicht. Ist aber der neueste Wurf von Joss Whedon. Abwarten.

Die Morgengymnastik, berichtet die Regionalkorrespondentin, habe man heute den Klängen von “Auferstanden aus Ruinen” absolviert.

Bravo, sowie ein tiefempfundenes Rot Front, Genossin!

… ist, wenn man angesichts einer Reihe prächtig blütenstrotzender Kirschenbäume darüber sinniert, dass man sie noch aus einer Zeit kennt, wo man vom Balkon (3. Etage) auf sie hinunterschauen konnte. Inzwischen ragen die Bäume übers Hausdach. Altbau, vier Stockwerke, mit Speicher.

Warum nur ist mir auf einmal so nach BAP?

Abendessen mit Freunden, lecker Thai. Dazu ein, zwei Gläschen Wein, Gespräche über Dinge, die so passiert sind (wenig) und die geschehen werden sollen (mehr) und gemeinsame Vergangenheiten sowie popkulturelle Referenzen unter Gleichaltrigen und dann aber husch husch flugs mit dem Taxi nach Hause.

Was für ein Fest! Danke! Danke! Danke!

Während ich dies schreibe, schlägt’s von St. Ignaz zehn, weil, Ausgangssperre ist auch.