Da studiert man jahrelang irgendwas mit Medien und wo endet man schließlich? Beim Kompostforum (in kurz und cool “KoFo”) und ist für die Ankündigung des Newsletters zuständig…

Sie sei, sagt die Kollegin heute entrüstet, im Recht. Schließlich sei sie “nicht auf den Kopf geworfen”.

Ja dann.

Mit dem Kollegen aus der Schwesterfirma auf demselben Stockwerk verbindet mich, dachte ich bis heute, eigentlich nur, dass wir beide Raucher sind und uns ab und zu auf eine Zigarettenlänge draußen im Hof treffen.

Weit gefehlt. Den Mann quält, wie mich, ein schlimmer Gedanke: in drei Wochen ist schon wieder Sonnwend und dann gehts obi. Dabei hat auffi doch noch gar nicht richtig angefangen.

Und so leiden wir, Nikotin zuführend, ein wenig gemeinsam und erwägen eine Modifikation der Erdachse. Nur ein bißchen…

Der Frühe Vogel, das steht mal sicher fest, ist ein Warmduscher. Wenn’s nämlich draußen kalt und naß ist, macht er keinen Piep. Wahrscheinlich sucht er, frühmorgens im Dunkeln leise vor sich hinfluchend, seinen Turnbeutel.

verkündet die Jury ihre Bewertung: Ich sei, befindet sie, eine “phantasiefähige Biberbegabung” und das alles nur, weil ich einen Damm in Einhornform kunstgenagt hatte.

Manchmal frage ich mich schon, wo sich mein Unterbewußtsein ohne Aufsicht herumtreibt und dann solche Träume mit nach Hause bringt.

Das ist so eines von diesen Büchern, bei dem andere Autoren wieder merken, dass sie ihren Vertrag doch hätten gründlicher lesen sollen. Denn irgendwo im Kleingedruckten findet sich die Klausel: “Wenn wir, der allmächtige Verlag, ein neues Werk promoten, dann drucken wir deinen Namen mit einer Lobpreisung unserer Wahl auf dessen Einband ab. Und nein, gut, dass du fragst, du hast kein Mitspracherecht.”

Der Paragraph wurde reichlich genutzt: drei Testimonials auf dem Titel, eines unter der viel zu langen reißerischen Inhaltsangabe auf dem Hinterdeckel. Gut macht die Werbung das Buch trotzdem nicht. Ms. Matheson versucht auf über 400 Seiten mit allen Tricks auktorialer Erzählkunst, neben dem (vorgeblich) an Hannibal Lecter angelehnten Oberpsychopathen noch eine kleine Auswahl an Azubispinnermördern in die Welt zu setzen, allein, sie scheitert. Um die Zusatzpsychos überhaupt in die Geschichte zu kriegen, müssen die Ermittler saublöde Ermittlungsfehler machen. So saublöde, dass ich mich schon 100 Seiten vorher frage, warum sich da eigentlich keiner kümmert und das einzige, was Olivier (Mathesons Täter) und Lecter verbindet, ist, dass sie von einer Polizistin im Knast besucht werden. Über Schafe wird nur in einem Fall gesprochen.

Ich hatte erwogen, das Buch einer Freundin weiterzugeben, die gerne Karin Slaughter liest, weil gleiches Genre. Ist aber doch zu schlecht und wird in der U-Bahn ausgesetzt werden.

Nicht lesen.

Neun Episoden, die für mich in drei Kategorien fallen:
a) mag ich, denn sie sind lustig: Scalzis “Three Robots” als Touristen auf einer nachapokalyptischen Erde; “Masons Rats”, was, wenn der Kammerjäger schlimmer ist, als das Ungeziefer?; “Night of the Mini Dead”, genau, was man sich unter diesem Titel vorstellt, eine gaaanz winzig kleine Zombie-Apokalypse;
b) mag ich, weil fremd, aber sehr interessant: “Bad Travelling”, was tun, wenn unter Deck ein Monster lebt?; “Jibaro”, eine eigenartige Geschichte vom tauben Ritter und der Sirene; “The Very Pulse of the Machine”, quasi “Lucy in the Sky with Diamonds”, bebildert;
c) das hätte man auch lassen können: Military Science Fiction, eher fad.

Konnte ich gut und mit Genuß an einem Abend wegbingen.

“Ich mußte heute zu Fuß kommen”, erklärt das kleine Mädchen (ca. dreineinhalb) der Verkäuferin im Zeitungsladen mit hochernster Stimme. “Mein Fahrrad hat einen Defekt.”

Ich kann die Kollegin heute in der Teams-Konferenz kaum verstehen und bitte sie, Mund und Mikro näher zusammenzubringen. “Geht nicht, du liegst da unten, weil ich radiere.”

Ich mag britische Polizeiserien, also schau ich mir immer mal wieder gerne an, was so neues erscheint. “DI Ray” war so ein Experiment.

Wie muss es sich anfühlen, wenn man als Immigranten-Abkömmling-Quotenfrau in eine Polizeiwache versetzt wird, um dort ein von Immigranten-Abkömmlingen verübtes Verbrechen unter den mißtrauischen Augen ausgesprochen widerwilliger Kollegen und Vorgesetzter aufzuklären bzw. lieber nach deren Vorverurteilung abzuarbeiten und zügig zu den Akten zu legen?

Scheiße? Genau.

Rassismus, Misogynie, Herablassung, Machtmißbrauch, Korpsgeist. Alles gar nicht schön. Dass und wie das dem Zuschauer ständig unter die Nase gerieben wird, ist wahrscheinlich (hoffentlich) gut gemeint, aber so furchtbar schlecht und hölzern und vorhersehbar gemacht. Nein, nein, nein!

Der hierarchisch höher gestellte weiße Boy-Friend und seine Familie sind dermaßen Höllenklischee, dass man sie gar nicht ertragen kann. Und wer diese beiden als Paar besetzt hat, hat noch nie im Leben von Erotik gehört. Wenn die abends nebeneinander in ihrem Möbelhausausstellungsbett liegen, glaubt man eher, einander fremden Kunden beim Probeliegen zuzusehen, als zwei Menschen, die demnächst heiraten wollen.

Einzig der ebenfalls braunhäutige Sidekick (Stellenbeschreibung: untergeben + comic relief) ist auszuhalten. Er darf auch den schönen Text von seiner frühesten Kindheiterinnerung aufsagen, nämlich, dass sein Vater, als man ihm im Kindergarten nicht den erwarteten Sohn, sondern das andere “brown kid” gebracht habe, getan habe, “was wir immer tun. Er hat sich für ihren Fehler entschuldigt.” So beschreibt man alltäglichen Rassismus.

Aber dafür muss man sich die vier ganzen langen Folgen wahrhaftig nicht anschauen. Ich habs euch ja jetzt erzählt.