Dort oben leuchten am mondlosen Winternachthimmel (brrrrhhhh, bibber) Orion, Jupiter, die Plejaden, die beiden “Dippers”, Beteigeuze und viele andere und unten leuchten wir. Ums erloschene Feuer.

Ich geh dann mal eine Strickjacke holen.

Im Verlauf der blauen Stunde, als alle Farben aus der Welt verschwinden, sinniert eine Sabine von Schwester Venus sanft beschienen im Blubber-Tub in die Schwaden (zu gleichen Teilen Wasserdampf, Nebel und Marlboro) über die Zeiten, da sie noch als Nixe sorglos durch die Wässer warmer Ozeane strich – so ein Quatsch! Praktisch denken! Nämlich: Wie bekommt man einen Redwoodtree dazu, einen trockenen kleinen Ast abzugeben, am besten gleich als Sechstelkläfterchern Scheitholz direkt oben an der Treppe der Villa Ursula – das ist ja Blödsinn! Mit Bäumen reden geht ja gar nicht! Jetzt aber wirklich, Mann!

Dann denk ich halt an Schnitzel.

In der näheren Umgebung unseres Weekend-Retreats ist das Feuerholz ausverkauft und wg. Thanskgiving sind die Holztrucks ausgeblieben. Wir arbeiten an Plan B: Restbißchen heute verbrennen und morgen Abend mit gutem Grog von Innen heizen – die Liquor Stores haben offensichtich besser disponiert.

Flußaufwärts fliegt ein Vogel, flußabwärts rudern Menschen. Meine Männer holen Holz. Hier ist vielleicht was los!

Im Nachbargarten keckert ein Eichhorn. Kein Hund bellt. Die liebe Sonne strahlt, der Rest ist Lesen.

Apropos Lesen: Was habe ich mich ärgern müssen! Da hat eine Frau wie die Creative Writing Klassenbeste Veronica Roth eine richtig gute Idee zu einer Gesellschaftsstruktur in Dystopia (ehemals Chicago, Ill.) und dann schreibt sie einen unsäglichen Mädchenroman über eine sich bewahrende Kampf-Jungfrau und ihren (ebenfalls extra-virginen) Ausbilderschwarm, daß man sich vor lauter christlicher Prüderie nur noch an den Kopf fassen will. Was ist denn los? Können die hier in letzter Zeit wirklich nur noch hochverklemmte Teenager? (Molly Fyde, Fräulein Hunger Games Katniss Everdeen und nun Beatrice/Tris Prior.)

Es kommt so ca. alle 135 Jahre mal vor, daß Hanukkah und Thanksgiving auf das gleiche Datum fallen. (Warum genau steht hier: http://huff.to/1hcnf47.) So what? Nennen wir den Feiertag doch einfach “Thanksgivukkah”, reichen zum Turkey eine Menora und hören uns Adam Sandlers Liedlein an, das grade im Radio rauf- und runtergespielt wird: http://bit.ly/UNMUDX.

Bei uns gabs Huhn. Ohne Kerzen.

Drei Kisten Holz sind schon verheizt, und weil wir doch erst am Sonntagmittag abreisen werden, haben wir morgen tatsächlich mal was vor: umgehend ein paar Cu. Ft.* CalOak nachkaufen. (Wobei wir sehr darauf hoffen, daß Safeway seine Brennholzvorräte, die wg. Thanksgiving nahezu ausverkauft waren, wieder aufgefüllt haben wird.)

Dress Code im Wohnzimmer (vor dem Kamin): Kurze Hosen und Feinrippunterhemden.

* Cu. Ft. sind Kubikfüße, sozusagen die kleinen Geschwister vom Ster.

Am späten Nachmittag tanzen Mücken auf den schräg einfallenden Sonnenstrahlen. Der Fluß fließt immer noch träge vorbei. Und schon wieder bellt ein Hund.

Ein blauer Vogel landet auf der Terasse. Schaut sich um und fliegt weiter auf einen Baum. Dann fliegt er wieder weg.

Zugehen tut’s. Wie am Stachus um Zwölf.

Ein Hund bellt. Ein Vögelein schreit im Walde. Letzte Nebelschwaden verwurbeln unter Sonnenstrahlen und träge fließt der Fluß unter einem großen Holzdeck vorbei. Darauf steht ein Hot Tub. Darin eine Sabine.

Hach! Und heute ist erst Donnerstag!