Die Kollegin, mit der ich das Büro teile, ist und spricht noch sehr jung und konnte es heute morgen gar nicht erwarten, bis sie mir von ihrem gestrigen Katastrophenabend berichten durfte. (Nämlich erst, wenn Sabine ihren Kaffee hat; und zwar am besten schon getrunken, vorher ist Ansprache nicht erwünscht. Und nicht erlaubt.). Nach drei Schlucken Kaffee habe ich eine Aufmerksamkeit vortäuschende Miene aufgesetzt und das Wort erteilt. Und da sprudelt es auch schon los:
“Also echt, das glaubst du nicht! Alter!” Die Kollegin war nämlich gestern mit ihren Mädels* verabredet, so für so Afterworkdrinks und die Miri hatte eigens einen Tisch in der Bar reserviert, weil, Alter, da kriegst du sonst keinen Platz. Abends ist es da echt immer sowas von voll voll. Total krazy. (Doch, die schreiben das inzwischen mit “k”. Ist cooler.) Und wie sie ankommt, ist es wirklich voll voll und kein Mädel in Sicht. Und wie sie dann mit der Miri telefoniert, stellt sich raus, sie ist falsch und die anderen sind in einer anderen Bar. Also, das geht doch nicht, dass es in München zwei Bars mit dem gleichen Namen gibt, Alter!
Befragt, wie das Etablissement denn heiße, stellt sich heraus, sie war im “Bandidos”, Miri und die Mädels im “Americanos”. Wo sie recht hat, hat sie recht. Vollkommen identisch. Das geht wirklich nicht. Alter!
Ich habe aus dieser zehnminütigen Suada zweierlei gelernt:
1. Was dem kalifornischen Girlie sein “like”, ist dem hiesigen Jungmädel sein/e “Alte/r”. Bei 10 angekommen, habe ich aufgehört, zu zählen.
2. Ich bin so alt, wie ich mich fühle. (Und das ist doppelt so alt wie das Kollegenkind.)
* “Meine Mädels” ist eine Gruppe offensichtlich ebenfalls femininer Gleichaltriger, mit denen sie den ganzen Tag hin und her wazzapt und auch immer mal telefoniert. Jedes Telefonat beginnt mit den Worten “Alte, ich bin im Büro. Müssen wir jetzt irgendwie schnell machen, hab voll viel zu tun…” Bis dahin ist sie in ihre Jacke geschlüpft und der Rest wird draußen besprochen.