Die Bilderbergkonferenz entscheidet über den Lauf der Welt, Chem Trails machen blöd und Schutzimpfungen autistisch, Elvis lebt und die Mondlandung war made in Hollywood. Alles Quatsch mit blauer Soße, wissen wir.
Was es hingegen wirklich gibt, ist eine globale Verschwörung von Wassergymnastikinstruktorinnen. Wie sonst ließe sich erklären, dass Innerer und ich heute um High Noon bibbernd und erwartungsvoll im Stäblibadbecken standen und die Vorturnerin breit grinsend zu ABBAs* “Mamma Mia” zum Nachhampeln animierte? Hmmm?
Sonst wars ziemlich anders als in Kalifornien. Das Bad bedacht, dafür das Wasser kälter. Die Damen zwar genauso dick, aber weitaus zahlreicher. Alle mit diesem praktischen Deutsche-Frau-ab-Fuffzig-Kurzhaarschnitt und eine jede innerlich eingerahmt in ihrem virtuellen Jägerzaun und bereit, “ihr” Grundstück gegen Eindringlinge giftig und lautstark zu verteidigen. (“Sie, spritzen’s fei woanders hi. I wer ja naß!” – Schon a weng a Schwachsinnsargument, wenn man brusthoch im Wasser steht. Oder?) Mon Dieu, Mesdames. Das geht doch auch anders, oder?
Die Trainerin heißt Vessna und meint es ernst. Sie würde auch nicht, wie weiland Desha, zum Mitsingen auffordern, was ganz gut ist, denn danach sang ein Herr von einem Stern, der deinen Namen trägt, und da bin ich nun gar nicht textsicher. (Weiß weder, wieviel Sternlein stehen, noch, wie sie alle heißen.) Bei la vida loca schon eher wieder, da war ich mental bereits ganz und gar an der Westküste und habe zum Schluß bei den Dehnübungen kein bißchen geworried und war sehr happy. Selbst Innerer war ganz friedlich und hat sich am Plantschen gefreut und will da wieder hin.
Jetzt müssen wir uns nur noch die bösen Greisinnen irgendwie gewogen stimmen. Vielleicht sollte ich Kekse ins Becken werfen…
* Meiner kalifornischen Yogine Desha habe ich es zu verdanken, dass ich keine dieser Schwedenweisen je wieder aus dem Gedächtnis kriegen werde. Mir tun meine Mitbewohner*innen im Altersheim jetzt schon leid, wenn ich schwer dement das fröhliche Lied vom Super Trooper anstimmen werde. Zum humpfzigsten Mal an diesem Tag.