In den Gärten um mich herum toben Fiestavorbereitungen. Kinder kreischen glücklich auf Hüpfburgen, Väter fackeln gallonenweise Grillbeschleuniger ab und testen die Grenzen ihrer Stereoanlagen aus. Erst mit dem üblichen Amor-Dolor-Mordor-Ayayayay-Gedudel, gefolgt von Rock’n-Roll- und R&B-Potpourries mit inhaltsschweren Texten, wie bloß nicht auf blaue Wildlederschuhe treten, über Beethoven rollen und die kleine Susi aufwecken; auch Frau Gaynor ist nicht totzukriegen. Geht alles irgendwie noch als Hintergrundlärm durch, halb so schlimm. Von wegen. Auf einmal gehts um Rosamunde. Und es quakt der Ententanz.
Muß jetzt staubsaugen. Aus Notwehr.