Wäre mein Auto ein Mensch und noch dazu Amerikaner, wäre es inzwischen alt genug, um legal Alkohol zu trinken.
Bei so alten Kisten hat man immer ein flaues Gefühl im Magen, wenn man dem Schrauber auf der Ausfallstraße den Auftrag erteilt: “Ein Mal durchschauen, bitte. Und TÜV.”
Vollkommen grundlos, natürlich. Wenige Stunden später kommt der erlösende Anruf: “Alles erledigt, TÜV, ASU und den Auspuff hamma a wieda festgschwoaßt”. Hach! Und danke.