Der eine rast, den Fokus abwechselnd von der Straße vor ihm auf Ankunftszeitpunktsvorhersage des Navi richtend, als gälte es, die 24 Stunden von Le Mans in unter einem halben Tag zu schaffen und reminisziert auf der empfohlenen Stauausweichstrecke am Drackensteiner Hang, während er mal eben sechs Autos und den Mähdrescher überholt, hinter dem die herzuckeln, von den guten alten Zeiten, als er diese Strecke noch regelmäßig mit einem kräftigeren Boliden und wesentlich härter geschnittenen Kurven… Der andere sagt, mit starrem Blick auf die Verspätungsanzeige der DB vom Rücksitz aus die Minuten an, die es “hereinzuholen” gilt, damit in Ulm der Zug, der statt um 20:14 nunmehr um 20:22 Uhr abfahren soll, noch zu schaffen sei und untersagt Pinkel- und Rauchpausen, damit der Schnitt nicht etwa noch versaut werde.
Ich sitze derweil dazwischen, trinke sicherheitshalber lieber keinen Tropfen aus der eigens nachgefüllten Wasserflasche, wedle ab und zu den Fahrgastraum von Testosteronschwaden frei und denke so bei mir, dass bis 22:00 Uhr alle halbe Stunde ein Zug nach München fährt und mir eigentlich wurscht ist, welchen wir nehmen. Hauptsache wir kommen heil zu Hause an. Ich traue mich aber nicht, das laut zu sagen…
Um 20:13 Uhr stoppen wir mit quietschenden Reifen am Bauzaun vor dem Ulmer Hauptbahnhof. Der Fahrer wünscht von nun an “Pfeil” genannt zu werden. Machen wir. Ein anderes Mal. Bestimmt. Versprochen. Wir anderen beiden, die wir noch nach München müssen, sprinten mal flott mit unserem Gepäck über die Baustelle und durch unverhältnismäßig lange und häßlich Tunnels zum Bahnsteig 2, auf dem soeben der Zug nach München einfährt. Einsteigen! Durchatmen. Pipi machen. Heimfahren lassen.
Es ist, nebenbei bemerkt, ein netter Zug von der Bahn, dass bis Pasing keiner Fahrkarten verkaufen will. Ich denke, ich darf das als Bonus für die erduldeten Verspätungen während meiner Vielreiserei der letzten Wochen verstehen und habe keine Minute ein schlechtes Gewissen. Hah!