Gleich neben dem Highway 101, in Richtung Norden, kurz hinter Menlo Park, liegt ein Minigolfplatz. Mit kniehohen Fliegenpilzlampen, Windmühle, Big-Boy-Ballschlucker, Wassergraben und Ritterburg. Ich wollte da schon immer mal ein paar Bälle rumschubsen, mit diesen Schlägern mit den abgenuckelten Kunststoffgriffen in bunten Farben. Hatte sich in knapp sieben Jahren bloß noch nicht ergeben.
Aus. Vorbei. Plattgemacht. Auf dem Grundstück wächst jetzt ein Gebäude mit vielen Etagen und der ehemalige Besitzer liegt vermutlich in Hawaii am Strand, in der einen Hand ein beschlagenes Glas mit einem farbenfrohen Getränk, Schirmchen und Obstdekoration, die andere gleitet gemächlich durch einen Topf voll Goldmünzen, die er gelegentlich gedankenverloren durch die Finger rieseln läßt.
Tja, ich hatte meine Chance.