Dear David Lynch,
ich bin ein Fan. Ihrer Filme und Ihrer Serie Twin Peaks. Erst neulich habe ich mich mit einem Generationsgenossen wieder darüber unterhalten, wie wir damals, vor über 25 Jahren in den Zeiten vor Videorekorder oder – Gott behüte – Streaming, einen festen Abend pro Woche hatten, an dem wir mit ausgestecktem Telefon (ja, das war auch noch pre-Handy) auf ORF1 (ja, österreichisches Fernsehen gabs damals noch für umme im grenznahen Bereich und ja, München zählte dazu) für jede Folge vor dem Fernseher klebten und gar nicht fassen konnten, was Sie uns da vorsetzten in Ihrer spinnerten Geschichte um den Mord an einer jungen Frau in einer kleinen Stadt. Wir haben Ihnen ja sogar geglaubt, dass man in Amerika guten Kaffee kocht. (http://bit.ly/1DGxmIT)
Und nun, ein Vierteljahrhundert später also die dritte Staffel. Dass ich beim Anschauen des fast zweistündigen Piloten irgendwo in der Halbzeit eingeschlafen bin, mag mannigfache Gründe haben, ich hatte an dem Tag ein volles Reha-Sportprogramm absolviert, es war recht warm und schon recht spät. Aber jetzt, wo ich die ganze Folge gesehen und mich dabei ertappt habe, wie ich nebenher auf dem Handy herumdaddele und e-mails und Zeitung lese, bin ich auf die eigentliche Ursache gekommen. Dieses wirre Hin- und Hergespringe zwischen Orten und Zeitebenen, das Fischgrätparkett, die roten Samtvorhänge und die seltsam sprechenden Freaks, Bäume und Schattenwesen: es interessiert mich nicht. Schlimmer noch: es langweilt mich. Dass alle Darsteller mehr oder minder gut gealtert wieder am Set sind und Kyle McLachlan das Haar jetzt lang und den Teint bronzen trägt und von korrekt zu Killer mutiert ist (Dennis Hopper läßt grüßen), trägt höchstens für ein paar Minuten, aber doch nicht für zwei Stunden und schon gar nicht für eine ganze Staffel.
Wissen Sie, Herr Lynch, weil Sie David Lynch sind, gebe ich Ihnen und mir noch eine Folge. Und ich werde mich hüten, die alten anzusehen. Nicht, dass deren Zauber dann auch verflogen ist.