Die Dame im Radio moderiert den nächsten Beitrag mit jener gedeckt-tragischen Stimme an, die den Könner sofort eine Toter-Promi-Story erwarten läßt. Der Könner hat recht. Es werde sich, so raunt sie aus dem Empfänger, wohl jeder, der heute jenseits der 35 sei, daran erinnern, wo er war und was er getan habe, an dem Tag, als die Two-Letter-Lady, Englands Windkerzenrose, die Lilifee vom Windsor Palais durch einen grauenhaften Tunnelunfall mit Araber und Mercedes von uns genommen wurde.
Ich hab mir, während Elton Johns Totenlied gedudelt wurde, das Hirn zermartert, was ich auf den Tag genau vor 20 Jahren gemacht haben könnte. Ich weiß es nicht. Es ist auch sowas von wurschtegal.