Liebe Nachtfalter,
wenn ihr schon im Haus sterben wollt, dann sucht euch das nächste Mal bitte einen anderen Platz als die Unterhosenschublade. Dicke tote Nachtfalter entsprechen in der cuisine des fourmis ungefähr Hummer am Belugaschaum. Und weil euer Deppenbruder sich die falsche Grabstätte ausgesucht hat, muß ich Ameisen aus Unterwäsche schütteln wie andere Menschen Skorpione aus Stiefeln.
Ich mag das nicht. Geht weg!