Vor dem Schaufenster des Zeitschriftenladens steht der Herr, der dort morgens immer steht und frühstückt sein Bier. Er studiert mit schwer gerunzelter Stirn und zusammengekniffenen Augen die nebeneinander angebrachten Tafeln mit Wettervorhersage und Lottozahlen, nickt mehrfach, unterdrückt dezent ein Bäuerchen und spricht ganz allgemein zur Gegend: “Die Zahlen taugen heutzutage auch alle nix mehr.”
Dann nimmt er einen tiefen Schluck, wischt sich den Mund und schlurft fort in Richtung Tagwerk, der Morgengrauenphilosoph.